Le soleil pose son or sur les lames usées,
la tondeuse ronronne au loin comme un vieux moteur.
L'odeur du bois chaud monte, lente et posée,
et le temps s'assied, lourd de sa propre chaleur.
Les samedis d'autrefois reviennent en silence,
avec leurs jeux télé, leurs rires en noir et blanc.
Aucun fax, aucun mail ne brise cette cadence,
seul compte l'instant, épais et tremblant.
La lenteur n'est pas un vide, mais un plein :
Le parquet garde la trace de nos pas,
le bourdonnement berce ce qui reste en nous,
et l'urgence, enfin, s'efface sous le ciel bas.
Didier Guy
La lenteur est le dernier luxe que le temps nous offre encore.